路烂得像被狗啃过的。

出了靠山屯往西南方向走，头二十里还算凑合，是公社组织社员们年年修的砂石路面，虽然坑坑洼洼的，但至少不至于把车轮子陷进去。

过了二十里之后就不行了，砂石路变成了黄土路，黄土路变成了烂泥路，昨天那场暴雨把路面泡成了一锅黄泥粥，吉普车的轮子碾上去，泥浆四溅，溅得挡风玻璃上全是黄点子。

大力一手扶着方向盘，一手拧着雨刷器的手柄，雨刷器哐当哐当地刮着，刮掉一层泥浆又糊上来一层。

他开得不算快，时速三十里左右，在这种路况上，再快就得翻车。

车厢里颠得厉害，后面那六个供销社的木箱子互相撞着，箱盖子咯噔咯噔响，木箱子底下压着的那几个麻袋纹丝没动，帆布绑得死紧。

大力一边开车，一边在脑子里过了一遍沈静姝做的那本暗账。

三枚熊胆，县城黑市价少说七千，四根老山参，品相最差的那根也值五百，最好的那根能卖两千，零碎的鹿茸、狐皮、麝香加起来，八百到一千。

总价保守估计近万块。

在这个工人月薪三十六块的年代，一万块是什么概念？

能买三百辆自行车，能盖一座三间大瓦房，能养活一个生产队半年。

大力嘿嘿笑了一声。

前世他在华尔街签过上亿美金的合同，但说实话，没有哪一笔钱比怀里这本暗账让他更兴奋。

因为在那个世界里，钱只是数字。

在这个世界里，钱是命。

吉普车颠了大约两个时辰，太阳已经爬到了正头顶上，毒辣辣地晒着，路两边的景色从苞米地变成了荒草甸子，又从荒草甸子变成了一片光秃秃的砂石岗。

远处有几个歪歪斜斜的土坟包，坟上长着荒草，有几只乌鸦蹲在坟头上，嘎嘎叫着。

乱葬岗。

这个地方大力前两天听赵爷子的人提起过，从靠山屯去县城的必经之路上，有一段十五里的无人区，两边不靠屯子，不靠公社，连个放羊的都没有，路过的车辆和行人经常被截道。

七十年代的车匪路霸，比土匪还混，因为土匪好歹还有个山头有个名号，截了道还讲几分江湖规矩，这帮盲流可不管那些，他们连名号都没有，截了道先搜人再搜车，搜完了把人打一顿扔到沟里就跑，杀人越货的事也不是没干过。

大力的眼睛眯了一下。

前方五百米，路中间横着一棵树。

不是倒的，是被人放倒的，一棵大腿粗的干枯白桦树，截面齐整，斧头砍的，树干横在土路正中间，两头各拉着一道三股拧的铁丝网，铁丝网绷在路两边的两棵活树上，把整条路封得严严实实。

大力把车停了下来。

他没有熄火，发动机突突突地怠速着，排气管冒着蓝烟。

他的目光扫过路两边的灌木丛。

左边的灌木丛后面，有两个人影，右边的沟里，还蹲着两个，一共四个。

手里的家伙他也看清了，两根土造扎枪，一把杀猪用的尖刀，还有一根缠着铁刺的木棒，脸上全抹着锅底灰，帽子压得低低的，看不清长相。

大力嘿嘿笑了。

他把手伸到副驾驶座底下，摸到了一把修车用的大号管钳，铸铁的，两尺来长，沉得很，前端的卡口能张开到一拳宽，夹住了什么东西就是死口，轻易松不开。

他没有急着下车。

“喂！车上的！”灌木丛后面钻出了一个脑袋，嗓门粗得像破锣，“把车停了！下来！身上值钱的东西都交出来！利索点老子们还不打你！”

大力没搭话。

他的右脚从刹车踏板挪到了油门踏板上。

左脚踩着离合器。

右手挂上了一挡。

“聋了？叫你下车！”那个破锣嗓子又喊了一遍，右边沟里的两个人也站了起来，举着扎枪朝吉普车逼过来。

大力的嘴角弯了弯。

然后他松开了离合器，同时一脚把油门踩到了底。

吉普车的发动机怒吼了一声，像一头被踢了屁股的公牛，车轮子在泥地上疯转了半秒，咬住了路面，然后整辆车猛地弹射了出去。

正面撞上了那棵横在路中间的白桦树。

保险杠啪地一声碰在了树干上，但大力根本没有减速，北京212的四驱系统在这种烂泥地上发挥出了恐怖的抓地力，四只轮子像四条发了疯的铁腿，嗷嗷叫着往前拱。

白桦树被顶得往前滑了三步，铁丝网绷紧了，拉着两边那两棵活树摇晃。

然后，咔嚓一声。

左边那棵系着铁丝网的矮树，连根拔起了。

整棵树带着一团黑色的泥土和碎石，被铁丝拽着从地里薅了出来，砸在了路面上，铁丝网失去了一边的固定点，哗啦一声松垮了。

吉普车拖着断裂的铁丝网和半截白桦树，像一头疯牛一样冲过了路障。

四个劫匪全傻了。

他们见过凶的，没见过这么凶的，一辆吉普车拖着树跑，这他娘是什么操作？

大力把车停了下来。

他慢悠悠地拉了手刹，慢悠悠地推开了车门，慢悠悠地迈下了驾驶座。

手里提着那把两尺长的铸铁管钳。

他站在车旁边，阳光照在他一米八七的身形上，破棉袄敞着怀，里面的胸膛比搓衣板还宽，脖子上的青筋一根根鼓着，像树根。