第二夜，就没那么好过了。

老陈躺在床上翻来覆去地想：这女人到底什么来路？那么大一座宅子，她干嘛不住？为什么老问我听没听到声音？越想越精神，一直耗到凌晨两三点才迷迷糊糊要睡着。就在他半梦半醒的时候，走廊里忽然传来一阵脚步声。那声音不轻不重，像是有人穿着皮鞋在木地板上慢慢走。老陈猛地睁开眼，竖起耳朵听。房子太大，走廊又长，脚步声带着回音，一下一下地往他耳朵里钻——嗒，嗒，嗒。嗒，嗒，嗒。

老陈后脊背一阵发凉，可他还劝自己：可能是老房子自己响，木头热胀冷缩，正常。他刚要把被子蒙上接着睡，忽然间，一声女人的哭声响了起来。那哭声又细又尖，像是从很远的地方传过来的，又像是就在门外。老陈浑身上下的汗毛一下子全炸了。他死死地攥着被子，大气都不敢出。紧接着，哭声还没停，整栋宅子里忽然响起了歌声——是老式歌剧，女高音，花腔唱得一波三折，高音的地方像指甲划过黑板。那声音绝对不是留声机或者收音机，因为你能听出来，那是真人在唱，气息、换气、颤音，活生生的。

老陈这时候已经吓得浑身僵硬了。可更吓人的还在后头。大概过了几分钟，走廊里的脚步声忽然多了起来，不是一个两个，而是一群。他听见皮鞋踩地的声音、裙子拖地的窸窣声、高脚杯碰撞的叮当声，还有十几个人同时说话的嗡嗡声。那些人说的是英语，叽叽喳喳的，偶尔传来几声大笑。就好像外面正在开一场盛大的晚宴，而他就躺在这场晚宴正中央的卧室里。

老陈躺在床上，眼睛死死地盯着卧室的门。那扇门关得好好的，门缝底下透进来一点走廊灯的光。他忽然看见，那道光忽明忽暗地闪了几下，像是有人从门前走过。接着，门把手动了一下——咔嗒。老陈的心一下子提到了嗓子眼。他一把捂住自己的嘴，怕自己叫出声来。门把手又动了一下，但没有拧开。然后，门外有人说话了，是个男人的声音，低沉，缓慢，像是在跟旁边的人聊天，可老陈一个字都听不懂。那声音越来越近，越来越近，最后停在了门板外面，好像那个人就贴着脸站在门外，隔着一层木头，在听他有没有睡着。

老陈把眼睛闭得死死的，牙关咬得咯吱响。他就这么硬撑着，一秒一秒地熬。不知道过了多久，哭声、歌声、说话声，一点一点地淡了下去，像是有人把音量旋钮慢慢拧小。等到窗外透出灰白色的光，老陈才敢睁开眼睛。他看了看床头的闹钟——早上七点过五分。整栋宅子安静得像一座坟墓。

老陈在床上又躺了半个钟头，一直等到阳光从窗帘缝里照进来，他才哆哆嗦嗦地下了地。他拉开卧室门，走廊里空空荡荡，地板光洁如新，没有任何人来过的痕迹。他又到客厅、餐厅、厨房、书房挨个看了一遍，门窗全都锁得好好的，连条缝都没有。老陈站在大门口，腿肚子直打颤。他算是明白了——这他妈闹鬼。

那天下午，女人果然又来了。老陈这回没让她坐下，直接堵在门口，声音都变了调：“你到底什么意思？你早知道这房子闹鬼对不对？你把我弄来就是想让我给你挡灾？”女人听完，非但没慌，反而笑出了声。她绕过老陈，大大方方地走进客厅，往沙发上一坐，翘起二郎腿，慢悠悠地说：“你们中国人不都是捉鬼大师吗？我朋友告诉我的，说找个中国人来家里住几天，鬼就消停了。我那天在街上看到你，觉得你又帅又可靠，正好帮我这个忙。再说了，你一个没身份的人，白住这么大的房子，有什么不好的？”

老陈当时气得浑身发抖。他指着那个女人的鼻子，嘴唇哆嗦了半天，愣是没骂出一句整话来。不是因为他没词儿，是因为他忽然意识到，跟这种人讲理没用。她把别人的命不当回事，把中国人的命更不当回事。老陈咬着牙，转过身去收拾自己的东西，临走的时候，他站在门口回头看了一眼那栋老宅子，灰白色的墙，枯藤爬满了窗户，正午的阳光底下都透着一股阴气。他没再说一句话，大步流星地走出了那条长长的私家路。

后来老陈真的在美国扎下了根，混得还不错。可他有个习惯，隔三差五就上本地的房屋销售网站去搜一搜那栋宅子。那房子挂了一年又一年，价格一降再降，始终没人买。再后来他跟华盛顿本地人聊起来，人家告诉他：“你说的那地方谁不知道啊？湖边那片大绿地边上，有栋特别漂亮的古宅，可那宅子别说买了，你就是出多少钱都请不着管家。方圆几十里的白人，没人敢靠近那栋房子。”

老陈听完，只是笑了笑，什么都没说。

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